T’en souvient-il, tordu, la | grasse matinée |
Que tu vécus un jour de | Mars en Gâtinais? |
Dans ce buffet de | gare / estaminet, |
De désir une vieille | garce t’animait |
T’offrant son trou en disant : | "Grattes ça, minet" |
Ton pied que tu enfouis jusqu’au | tarse, gaminet |
Fouillait jusqu’à son épi | gastre, marinait |
Mais chez ces vieux boudins l’or | gane tard s’y met |
A réagir et vrai l’or | gasme tard i’ nait, |
C’est pourquoi ces foutues pé | tasses graminées |
Recherchent des méchants aux | xames gratinés |
Mais youpi! tout soudain ta | braguette s’animait |
Et jaillissant ton gros ci | gare se mâtinait |
De violet, étalant sa | masse gratinée |
Pour gicler d’un jus clair trois | grammes satinés, |
Puis, "pof", s’affaler, fu | gace martinet |
Qui fit dire au vieux tas : "Ma | grâce t’a miné." |
Ouais, elle est gratinée, ta | grasse matinée. |